Noventa minutos, uma bola, onze
jogadores para cada lado abraçados por uma multidão em júbilo, uma massa exultante
que se vai dividindo e esmorecendo, enquanto o tempo decorre e na proporção dos
golos metidos nas respectivas balizas. Um balneário vedado aos demais e onde,
ao que parece, acontece muito mais do que uma troca de roupa e massagens nos
gémeos. E é isto. O futebol para mim é isto. Há contudo variáveis a incluir: se
os jogadores são giros e morenos, pode abrir-se uma excepção para alguns
louros, ostentam um belo par de pernas e um torso de fazer ruborizar a mais benta das mulheres. A propósito acho um nojo que a UEFA ou a FIFA ou lá quem
foi, tenha instituído essa tal regra de marcar falta ou mostrar cartão amarelo
aos rapazes que em explosão de felicidade arremessam à maneira masculina as
camisolas transpiradas e ostentam os torsos bem definidos. É que, a menos que
compremos uma dessas revistas que se ocupa da vida alheia, o povo em
austeridade perdeu a oportunidade de ver os abdominais trabalhados do nosso
Cristiano Ronaldo e do nosso Nani. Isso sim, é, grosso modo, futebol. O mesmo é
válido para os treinadores. Alguns, evidentemente. Outros não só podem como
devem manter as camisolas, camisas e blazers, e preservar-se e preservar-nos de
visões dantescas. O resto é como digo: um campo, onze robustos e atléticos
jovens homens transbordando testosterona para cada lado, duas balizas, uns
quantos que supervisionam os excessos dos miúdos, outro que gesticula do banco
e pronto. Como em outras situações, parece que estou errada.
Devia tê-lo percebido
naquele dia em que um amigo holandês me mostrou ufano um livro sobre a vitória dos
holandeses sobre os alemães. Recuava aos anos oitenta e o livro estava recheado
de imagens de homens cabeludos vestidos de laranja e outros igualmente cabeludos
e de bigode mas vestidos de branco. Dizia ele que os holandeses toleravam tudo,
menos os alemães. Bela tolerância. Fiquei impressionada. Devia tê-lo entendido
naquele dia em que sentada na esplanada da Mexicana, um colega benfiquista
recusou a água com gás que o empregado lhe trouxera. Diz que era do Sousa
Cintra e num outro dia em que, ao passarmos pela montra de uma loja de
electrodomésticos, esse mesmo afirmou que não comprava nada marca Phillips. O
PSV tinha derrotado o Benfica e isso não se faz.
Acontece que ontem o Chelsea derrotou
o Bayern de Munique. Diz que era um jogo importante. Para mim apenas um jogo de
futebol. Visto por um outro prisma, um jogo de futebol de duas equipas
provenientes de duas cidades que estão nas minhas preferências: Londres em
grande destaque e Munique com carinho. O meu mundo por uma Brezel e um Weissbier na Augustiner. Mas não. A derrota dos alemães foi a oportunidade
perfeita para aguçar o ressentimento contra os alemães. Como toda a gente sabe,
o povo não deve ser confundido com os seus governantes. Cruzes credo se me
confundem com o Passos Coelho ou com o homem do ‘coiso’. Angela Merkel não é a
Alemanha nem os alemães. Nada disso interessa. Ontem quem perdeu foi a Merkel e a supremacia alemã. A derrota de Merkel ontem no
Arena de Munique fez o povo acreditar que ainda há esperança de correr com os
alemães. Pouco importa se era o Bayern, o Mönchengladbach, ou o Hertha de
Berlim. Podia até ser o FC Badenia St. Ilgen. Nunca a Schadenfreude foi ironicamente tão bem ilustrada. E eu a pensar
que o futebol eram onze caramelos e uma bola.
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