Há sonhos que têm data marcada, contrariamente aos pesadelos que batem à porta sem aviso prévio. Assim foi, portanto, que acalentando ao longo de meia vida o sonho de um dia ver o Rio de Janeiro consegui pois exactamente há um ano realizá-lo. Li há pouco que ir ao Brasil e não ir ao Rio de Janeiro é como ir ao Vaticano e não conhecer Roma. Acredito que o Brasil estará cheio de lugares belos e misteriosos, mas para mim, assim era, e por assim ser, prometera a mim mesma que a primeira vez que pisasse as Terras de Vera Cruz teria de ser o Rio de Janeiro, a cidade que me acompanhara desde sempre, onde se refugiava a minha alma errante e onde residia parte da minha identidade.
A minha avó paterna era paulista, paulistana de nascimento, não perdeu nunca o sotaque doce e melódico desse português tão quente falado do lado de lá desse mar imenso. Dizia quêbrou, mêlão, isso sê faz e pronunciava o nome do meu pai como ninguém Fernandinho cheio de sotaque carioca, mesmo sendo ela própria o antagonismo desse doce falar. Com ela vieram também os hábitos gastronómicos, a feijoada à brasileira, com farofa, couve mineira, arroz branco e laranja, o queijo com goiabada e outras receitas mais, parte integrante de mim e das quais a minha mãe é a guardiã mais dedicada e talentosa. Ao longo da minha infância eram frequentes as vistas da Titia Didê, irmã da minha avó e tia do meu pai. Era algo extravagante e desinibida para os padrões lusos, tinha uma vida pouco convencional e esbanjava charme mesclado com o exotismo do linguajar e fisionomia voluptuosa.
E foi portanto que extasiada me passeei pela minha própria essência, pela imensidão da minha alma híbrida e mestiça ao calcorrear essa cidade verdadeiramente maravilhosa, para a qual as palavras me são curtas e pequenas, breves e encarquilhadas, tolhidas pela magnitude da tanta beleza e foi por isso que chorei de emoção quando vi do alto a cidade a meus pés e foi por isso que me enleei na nostalgia da chuva carioca sobre o mar de Ipanema e que ouvia as Águas de Março apenas na minha imaginação perante três dias de chuva que fechavam o Verão e que vi em sonhos passar a Garota em Ipanema e sentados no Veloso lá estavam Tom Jobim e Vinícius de copo de whisky na mão, mesmo sabendo que tudo isso é mito e que a tão famosa garota foi escrita longe daquele boteco. E imaginava Chico Buarque com os seus olhos límpidos cor de mar pousando nostálgicos sobre o oceano e ele passeando-se displicente pelo calçadão no Leblon. Foi assim também que ouvia em surdina o som da bateria no Carnaval e o Samba descendo dos morros para ser a própria cidade. E, vivendo no meu sonho também o sonho do meu pai, desce-me a tranquilidade de saber que também tudo isso ele viu através de meus olhos e coração escancarado. Há coisas que só o coração pode entender...
A minha avó paterna era paulista, paulistana de nascimento, não perdeu nunca o sotaque doce e melódico desse português tão quente falado do lado de lá desse mar imenso. Dizia quêbrou, mêlão, isso sê faz e pronunciava o nome do meu pai como ninguém Fernandinho cheio de sotaque carioca, mesmo sendo ela própria o antagonismo desse doce falar. Com ela vieram também os hábitos gastronómicos, a feijoada à brasileira, com farofa, couve mineira, arroz branco e laranja, o queijo com goiabada e outras receitas mais, parte integrante de mim e das quais a minha mãe é a guardiã mais dedicada e talentosa. Ao longo da minha infância eram frequentes as vistas da Titia Didê, irmã da minha avó e tia do meu pai. Era algo extravagante e desinibida para os padrões lusos, tinha uma vida pouco convencional e esbanjava charme mesclado com o exotismo do linguajar e fisionomia voluptuosa.
E foi portanto que extasiada me passeei pela minha própria essência, pela imensidão da minha alma híbrida e mestiça ao calcorrear essa cidade verdadeiramente maravilhosa, para a qual as palavras me são curtas e pequenas, breves e encarquilhadas, tolhidas pela magnitude da tanta beleza e foi por isso que chorei de emoção quando vi do alto a cidade a meus pés e foi por isso que me enleei na nostalgia da chuva carioca sobre o mar de Ipanema e que ouvia as Águas de Março apenas na minha imaginação perante três dias de chuva que fechavam o Verão e que vi em sonhos passar a Garota em Ipanema e sentados no Veloso lá estavam Tom Jobim e Vinícius de copo de whisky na mão, mesmo sabendo que tudo isso é mito e que a tão famosa garota foi escrita longe daquele boteco. E imaginava Chico Buarque com os seus olhos límpidos cor de mar pousando nostálgicos sobre o oceano e ele passeando-se displicente pelo calçadão no Leblon. Foi assim também que ouvia em surdina o som da bateria no Carnaval e o Samba descendo dos morros para ser a própria cidade. E, vivendo no meu sonho também o sonho do meu pai, desce-me a tranquilidade de saber que também tudo isso ele viu através de meus olhos e coração escancarado. Há coisas que só o coração pode entender...
Foto: Rio de Janeiro, Março 2005
Ai L., que texto tão bonito! E como me identifico com ele! A única diferença é que ainda não realizei o sonho de ir ao Rio. Também tenho recordações de infância recheadas desse doce falar, embaladas por essa música bela entre todas. Obrigada.
ResponderEliminarFico feliz por teres gostado. Este texto andou na minha cabeça desde o ano passado mas fico sempre com a sensação que o que descrevo está aquém do que senti naqueles momentos e no que sinto ainda. Até há uns dois anos era incapaz de chorar de emoção, mas naquele dia em que fiz a volta de helicóptero, quando saí, chorei emocionada. Beijos grandes
ResponderEliminarEste texto está lindo, L.
ResponderEliminarE eu as recordações que tenho de infância desse doce falar é só mesmo: Gabriela ehhhh meu camarada!!
Obrigada Patrícia. O meu pai e a minha tia, e depois a minha mãe, tratavam sempre os meus avós por Mamãe e Papai. Acho que nem consigo enumerar a quantidade de coisas que eram de origem brasileira porque sempre fizeram parte da minha vida. O mais curioso é que nem tinha laços de grande afecto com essa minha avó. Bjs grandes e amanhã lá estarei a ouvir-te
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