Nos braços do meu Morfeu

Durmo mal desde que me conheço. Quando, en passant, se me solta a idiossincrasia chovem conselhos: médicos, psiquiatras, comprimidos e mezinhas, aqui e ali um olhar de comiseração, um ou outro de recriminação, o preço a pagar pela aparente destemperança que me caracteriza juntamente com a juba de leoa. Nada adianta dizer que é assim e que, resignada com esta sorte, convivo perfeitamente com as toleimas do meu corpo, ao que parece entretido a boicotar-me o sono desde sempre. Monótono, este meu corpo. As duas últimas noites em que dormi muito bem e acordei fresca que nem um repolho estival foi no dia em que defendi a minha tese de Mestrado, eventualmente pela exaustão e alívio, e na véspera do meu casamento, provavelmente a certeza dos meus passos aniquilara qualquer réstia de angústia. Há muito tempo, portanto. E como se o sono inquieto não bastasse, sonho amiúde com uma plétora considerável de disparates e maluqueiras, portanto, os sonhos bons são como as noites bem dormidas: esporádicas, bem presentes, passíveis de serem contadas pelos dedos de uma mão. Num dos últimos sonhos agradáveis estava em São Tomé e tinha ido comer um cozido de peixe com a deliciosa malagueta verde dos trópicos santomenses. E agora desde há duas noites que sonho com a vida abaixo do Equador. Estava outra vez no Rio de Janeiro, mais concretamente lá para a Lapa e sei-o porque vi passar os Arcos bem perto de mim. Ontem já tinha abandonado o Rio e andava lá para Sul, entre as cataratas de Iguaçú e Buenos Aires. Por este andar ainda vou parar à Terra do Fogo, assim me assistam mais umas noites de onírico deambular.