Futuro

Ultimamente os textos sobre a minha vida profissional escrevem-se sozinhos nas veredas insondáveis da mente. É estranho mas esta coisa de escrever, do escrever, parece por vezes uma torrente imparável e aparece quase como do nada, enquanto faço outras coisas. Há uns dias, semanas talvez, o H. perguntou-me Que estás a fazer? respondi Estou a escrever um texto enquanto lavava alface para a salada, na banca da cozinha, espreitando o mar pela janela e o dia a esconder-se.
Um destes dias estava a falar com os alunos na aula, na verdade, estava a despedir-me deles. Disse-lhes, depois dos trâmites costumeiros da auto e hetero-avaliação e da reflexão em conjunto do que foi feito ao longo deste ano lectivo, que para o ano não seria professora deles, nada que não soubessem já, mas que, não obstante, estaria ao seu dispor para o que precisassem e acrescentei então que já sabiam onde me encontrar, que estaria na sala de professores, pois claro, onde poderiam sempre procurar-me, emendei-me a mim própria, peremptório que estava o futuro à minha frente, e disse-lhes estarei lá para o ano… e durante os próximos 24 anos, o que assim de repente me pareceu assustador e tremendo. Mais vinte e quatro anos da minha vida na sala de professores é um quadro digno de Bosch cheio de criaturas estranhas e até então apenas existentes na nossa imaginação. Receio, contudo, que se tornará real, caso trabalhemos até aos sessenta e cinco anos continuamente a levar bordoada de quase tudo e todos.

imagem: Hieronymus Bosch, A Barca dos Loucos (The Ship of Fools)