A três

A cidade. Queríamos a cidade a nossos pés, a última e a primeira que veríamos na aurora do caminho trilhado em comum a partir daquele dia escaldante de Setembro. O sítio escolhido a preceito. A noite quente homenageando o ritual de passagem, perpetuando na memória o dia feliz e tranquilo, juntos os dois, eu levada pelo meu pai, eu e o meu querido pai de braço dado até ao altar e juntos todos sem cerimónias bacocas e protocolos balofos: ligas e gravatas em leilão, bouquets ao ar e lembranças aos convidados. Apenas unidos na partilha do amor sem mais ornamentos nem artifícios. Não será o amor maior suficientemente grande e inteiro? E na cidade chegámos ainda surpresos pelo novo estatuto, a aliança radiosa sem mácula evidenciando o enlace ainda menino.
O empregado era um homem pelos quarenta anos, o linguajar e a ginga nos modos indiciavam o convívio íntimo com a cidade das vielas. Recebeu-nos, acredito, como habitualmente se recebem casais em núpcias e nós, como tantos casais em núpcias, pedimos uma garrafa de champanhe para brindar ao que se brinda nesta altura, fruindo a noite cálida e a cidade de luzes vestida para nos receber talvez, revendo o dia e proferindo o que os amantes proferem com a cidade lá em baixo, testemunha única deste momento a dois. Champanhe pois, champanhe. O homem foi solícito e desembaraçado a atender o nosso pedido. Desfiou o que tinha na casa: Raposeira e uma outra marca agora apagada pelo tempo. Acrescentou no fim e temos também Maomé e Chandon. Não hesitámos. A ocasião pedia uma comemoração à altura e se até o Maomé tinha vindo, não o podíamos desiludir.

Foto: 16 de Setembro de 2001