Portugalex

Um ano. Um ano para fechar uma conta da qual o meu pai também era titular. Um ano e sempre a contar. Primeiro o melhor era deixar mesmo assim, tal como estava. A minha mãe não acedeu e exigiu fechar a conta. Veio um, dois funcionários. Que era necessária a assinatura do meu pai. Ora, se o meu pai pudesse assinar, talvez não fosse necessário fechar a conta ou ele próprio compareceria para o fazer, não lhe parece? Pois, nesse caso. A certidão de óbito, então. Certidão de óbito ali mesmo, presente na hora. Ah, afinal não, não dá, tecla aqui, tecla ali, um olhar de asno desconfiado para o ecrã e zero. Mais umas cacetadas no teclado, mais umas rosnadelas para o ecrã. Nada. Olhe, venha cá noutro dia. E as cartas a ameaçar cobrança de despesas de manutenção de uma conta que nem quer ser mantida e olhe pronto, não sei, não dá. Deixe lá. Neste campo até a PT lhes conseguiu ganhar, porque após uns oito ou dez meses de tentativas infrutíferas para alterar o nome de assinante, centenas de telefonemas para cá e para lá, sabe-se lá como e porquê a minha mãe conseguiu o feito de cessar a assinatura em nome do meu pai. Erga-se-lhes já uma estátua. Tamanha eficiência é rara nos dias que correm.
Agora um mês à espera de um mero orçamento para uma visita de estudo. Os e-mails não chegam, perderam o meu contacto, ah, ainda bem que ligou. Ainda não conseguiram, vão fazer, desculpas, muitas desculpas mas fique tranquila e os dias passam. A viagem é à Europa, sem nada de sofisticado e transcendente. Caso não fosse uma situação oficial, eu própria já o teria feito sem qualquer dificuldade.
Oito noites sem iluminação pública. Oito noites de reclamação, oito noites de desculpas e braços cruzados, cada reclamação como fosse a primeira e lá fora noite de breu. Primeiro o espanto, ah vou já registar, após oito dias de telefonemas e reclamações, cada vez como se fosse a primeira. Quando o piquete tiver tempo, virá resolver o problema, logo se o sr. Dr. Piquete estiver muito ocupado, assim ficaremos nas trevas sabe-se lá até quando. Isto para não falar da certidão de nascimento que pedi há seis anos para o meu casamento e que também se deve ter extraviado sem se saber como, porquê. De resto, nem interessa. Mas interessa a alguém quem faz o quê? É que se alguém souber, vai ter de chamar esse alguém à atenção e, como se sabe, isso é tarefa trabalhosa e, em nome dum corporativismo bacoco, ninguém chama ninguém à atenção de coisa alguma. Coisas mesquinhas estas, pequenas, comezinhas, ridículas, quase ofensivas, se e quando comparadas com a guerra e fome no mundo.
Os estrangeiros até acham isto giro e tal, é pitoresco, preservado da industrialização e aparentemente da destruição ambiental, o povo é tão simpaticozinho, ainda não fomos devorados e digeridos pelo turismo de massas, somos tão queridos e hospitaleiros, estendemos a roupa interior à porta de casa e tudo, a gastronomia um deleite e o clima ameno uma bênção dos deuses, pena é que as tarefas mais elementares se apresentem como feitos heróicos apenas comparáveis à passagem do cabo das Tormentas.