Os inimigos do turista

Os melhores conselheiros dos turistas raramente são outros turistas. Comprovei-o, quando eu e o H. nos encontrámos em Santa Teresa, no Rio de Janeiro, com uns meros reais no bolso. Tudo isto porque ao que parece, e segundo conselhos vários deste lado do Atlântico, no Rio de Janeiro o melhor mesmo é andar pêládo. Nada. Nada mais tínhamos connosco, portanto. Nem um cartão de crédito, nem um cartão de débito e dinheiro resumia-se a uma insignificância que mais valia nem ter existido de todo no bolso lateral das bermudas do H.. Manda a previdência e o bom-senso que não se carreguem grandes quantias de dinheiro, valores ou haveres, nada que não faça aqui mesmo, mas só me deparei com o ridículo de nós próprios, quando ambos nos confrontámos com a quase inexistência do vil metal por recomendação alheia. Perguntara-me antes como iríamos fazer naqueles dias no Rio, uma vez que numa cidade será difícil andar sem dinheiro algum. A resposta veio nesta altura e a alternativa foi voltar a Santa Teresa de táxi posteriormente, com todas as precauções tomadas e sem muito dinheiro connosco. Nada de mais, portanto. Turista que se preze seria incapaz de sair daquele lugar sem uma lembrança que pudesse perpetuar a memória do lugar.
Não basta apenas ser turista para parecê-lo. Os turistas fazem como parecer ainda mais ao abster-se de práticas comuns e que acabam por denunciá-los. Apercebi-me disso uma outra vez em que ouvi uma empregada de restaurante descrever o comportamento de um turista. Ao que ela dizia, o gringo estava apavorado e agarrou-se aos pertences de forma veemente. O relato era acompanhado com uma risada estridente e a exposição ao ridículo do pobre gringo, que por uma questão de sanidade mental, imagino rosadinho como um leitão e de linguajar anglófono. A história não se esgota aqui. Quando num outro lugar, inquiri o guia de viagem, como fazer para ver as mulheres rendeiras, algo que trazia em mente desde casa também por culpa da música e do imaginário, o guia foi peremptório e atirou-me com aquilo que nenhum turista quer ouvir, particularmente no Brasil: não era seguro. Sábi como é que é… pêrifêria é pêrifêria! Nem precisou dizer mais. Ninguém expõe a vida em troco de dois dedos de conversa com as rendeiras, obviamente, e teria tomado este conselho por verdadeiro, caso não tivesse descoberto, por acaso, e na conversa com um taxista, que as mulheres rendeiras habitavam num sítio absolutamente seguro, seguro e lindíssimo, nas margens da lagoa Mundaú, como atestei depois.
Uma outra ocasião, e isto no mesmo continente, embora um pouco mais acima, fui acometida de um catarro, no dizer dos naturais da ilha. Estava encatarrada, pois, e talvez com febre. Valeu-me um dia no quarto do hotel, sozinha com o meu catarro - que melhor companhia se pode desejar numa viagem? - a destilar a febre e o maldito catarro. Os meus companheiros de viagem seguiram o seu caminho e foi tácito que não havia medicamentos, nem havia farmácias. Nada a fazer. Acreditei. Acreditei até, uns anos mais tarde, no mesmo destino, ter passado por, pelo menos, duas farmácias. Se se queriam ver livres de mim, podiam ter-me logo atirado do Malecón aos tubarões. Assim ainda resisti para contar a história. Como diz a Carlota, Trust no one!