O meu é maior que o teu

Foi isto ontem pelo fim da tarde. O padrão começa a repetir-se: todos os incidentes que têm o condão de me dar vontade de responder torto acontecem pelo fim da tarde, certamente não será alheio o facto de estar já cansada, saturada e de sentir que precisaria de força de Adamastor para me sobrepor aos picos enérgicos dos meus alunos, que, regra geral, não observam minguamento ao final da tarde com os da sua professora. E pronto, no sítio do costume, cada uma dava conta do que tinha ainda a fazer. Mencionei em ar de queixume o trabalho para a oficina de formação que frequento. A resposta foi lesta com um laivo de acusação no ar Ai se tivesses filhos não conseguias fazer isso. Ora aí está um dos argumentos que agradecia que não me esfregassem na cara e isto porque eu não esfrego na cara de ninguém que tem filhos, não porque os tenha ou porque eu não os tenha, mas porque respeito inteiramente as opções de vida de cada um. Vá que eu tinha o oveiro seco – como gosto desta expressão, querida Zélia Gattai- ou as miudezas encarquilhadas e não conseguia ocupar como diz o povo, vá que eu era fraquinha dos nervos e me largava em prantos sobre as torradas, os queijos frescos, os chás e os pãezinhos, vá que eu tinha um desgosto de morte por não ter desovado? Quando se queixam que não fazem isto, aquilo ou aqueloutro porque são mães, não vejo como não respeitar a situação de cada um. Cada um é como é, tem o que tem, ponto final. A sorte é sermos todas mulheres se não andaríamos de fita métrica em punho a medir qual era maior que qual.