Vida interrompida

Do lado de cima das ribas avistava-se a praia cheia. Surfistas com as pranchas, adolescentes espalhados no areal em meia-lua, atentos com os olhos posto no mar. Um mar imenso e relativamente calmo, um vento vindo do oceano azul empurrava o cabelo como se a vista se tornasse cada vez mais límpida, mais clara, até à linha do horizonte. E cá em cima como lá em baixo, a espera. Flores em coroa partem primeiro, depois todos eles, homens e mulheres da minha idade, com quem cresci e passei os momentos loucos de risadas no pátio do liceu e noites de boémia com muito álcool e pouco juízo, e jovens, alunos e alunas habitualmente sentados à minha frente, outros com quem me cruzo diária ou esporadicamente pelos espaços da escola. E depois de feitos ao mar, um cordão humano que surgiu espontaneamente, mãos que procuram mãos, o silêncio apenas cortado pelo rebentar das ondas deste dia claro, o bordejar de almas doridas e inconsoláveis no areal. A roda que se forma no mar pelos amigos, os pais, os irmãos, o fato de surf mais eloquente que qualquer outro trajar, as pranchas como velas que embalam almas, os corpos embalados pelas ondas agrestes do mar batido, e tecem a homenagem mais singela e sentida. Uma roda desenhada no mar. As flores ao centro. Uma salva de palmas que ecoa forte e ritmada. E depois descer ao areal e confortar a minha colega de escola com palavras nenhumas, a mãe a quem amputaram o filho, apenas os olhos que falaram, palavras trocadas à toa, as minhas alunas que se me abraçaram com o salgadiço que apenas o mar da Ericeira tem, a maresia agarrada nos beijos impotentes que lhes dei, o colo incapaz de sarar a dor ou parar os soluços. Nunca ninguém devia sofrer assim. Nunca ninguém devia sofrer.
Tinha dezassete anos, saiu de casa para testar a mota e não voltou. Morrer assim devia ser proibido.