Ingratos insensíveis

O meu terraço é uma obra de arte. Tem a pincelada vigorosa e espessa de Van Gogh, a violência cromática de Kandinsky, eventualmente com um laivo de Gabriele Münter, uma inclinação que mais parece coisa do Hundertwasser, esporadicamente uma garrafa de cerveja a indiciar que Warhol passou por aqui - a sopa ainda não chegou à construção civil - e a coroar tudo isto uma tira amarela por cima do rodapé que bem podia ter sido da autoria de Piet Mondrian - como odeio aquelas riscas-, isto para não falar nos dias em que até o Botero se celebra no espaço, quando a balzaquiana contempla o feito. E depois ainda há gente que telefona ao vendedor, um tal engenheiro, e reclama, que isto e que aquilo, que só cá põem sapateiros a trabalhar, que aquilo é uma vergonha e é inadmissível e que se se põem ali ao sol, só podem olhar para o céu, que se olham para o pavimento ainda têm uma coisinha má e tal e ainda lhe enviam a conta do psiquiatra e o engenheiro põe-se Ó sodotora para cá, sodotora para lá, e que pronto não sabem de onde vem a infiltração e que fazem o melhor que podem e ela atira-lhe que o melhor é muito mau e que não quer cá mais sapateiros e outros caceteiros metidos a pedreiros e construtores e outros pantomineiros. Anda uma pessoa a esforçar-se por lhes proporcionar acesso directo à arte, apenas com a janela do quarto a separar-se-lhes, e ainda se queixam. Ingratos, é o que é.