Faltas tu

Na sala, do lado direito, a árvore voltou ao lugar de sempre. No canto, encostada à parede, como sempre. As fitas de sempre, douradas e vermelhas, apenas duas grinaldas, uma de cada, simplicidade, dizias. Estrelas douradas intercalam com as vermelhas. Um ou outro anjo, perdido no labirinto dos ramos artificialmente verdejantes e viçosos, discrepantes do azevinho lá fora no jardim, este ano tímido. Ornamentos trazidos com carinho dos mercados de Natal mais a Norte, enquanto palavras em línguas ininteligíveis se cruzavam com o perfume do Glühwein, o travo mais retemperador que os invernos austeros conhecem e as almas natalícias desejam. Os presentes quase todos comprados. As aulas que acabaram e o ano que resvala para o precipício final. Tudo se compõe neste tempo que se quer de Natal. Só faltas tu, papá.