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segunda-feira, 21 de janeiro de 2008

O suicídio da queijeira

O CSI era rapaz para resolver a coisa, muito embora me pareça que dada a inexistência do projéctil malvado, talvez seja assunto para o Sem Rasto, sabe-se lá onde pára o malfadado, desditoso do demónio, por outro lado, e tendo em conta que alma viva testemunhou a ocorrência, Eu? Não vi nada! quem sabe a Médium me poderá ajudar, se bem que pela limpeza com que se sucederam os dramáticos acontecimentos talvez deva recorrer aos Casos Arquivados ou será que, em última análise, terei de recorrer ao professor Caramba? Uma coisa é certa: quando saí pela manhã, estava tudo intacto, a queijeira repousava tranquila na estante da despensa, o local que ocupou há tantos anos quantos os que habito na minha casinha, e quando regressei ao fim da tarde, o sol já posto, a casa a brilhar pela passagem da minha dona francisquinha a campânula da queijeira tinha um buraco violento, cruzes canhoto, que era aquilo? Na minha queijeira de design nórdico, um presente acarinhado e estimado, os estilhaços rapioqueiros descansavam na tábua que durante anos foi suportando queijos vários à medida dos convivas, comensais e gourmets. O telemóvel depressa. Dona Francisquinha em linha. E a conversa O que é aconteceu à queijeira? Nada. Nada? Mas a queijeira tem um buraco, ficou toda estragada, agora é para o lixo, soltei numa voz esganiçada entre o desgosto e a lamúria. Eu não vi nada. Mas foi enquanto a senhora cá esteve, quando saí de manhã não estava assim. Só se foram elas, e, por elas, entenda-se as gatas. Não pode ser exclamei. E a pergunta Mas a queijeira não é de plástico? É de plástico mas parte-se. Estão, portanto, a ver por que razão só a equipa do CSI me poderá ajudar, uma vez que coisas estranhas acontecem na minha ausência e na presença da guardiã dos espanadores, ou isso ou terei de aceitar que a minha queijeira tem vida própria e auto-mutilou-se pela manhã -credo, imaginam lá o buracão- tendo posteriormente optado pelo suicídio, não lhe restava outra solução tendo em conta o orifício categórico na barriga. Já nem nas queijeiras se pode confiar, quanto mais deixá-las em casa sozinhas enquanto se anda lá fora a lutar pela vida.

11 comentários:

  1. Tadinha da Queijeira!
    Sempre podes recorrer ao House para te fazer o diagnóstico correcto e depois encaminhas a queijeira para a Grey tratar dela.
    Outra ideia era chamares a Angela para olhar a queijeira olhos-nos-olhos e veres se é ela que te está a mentir!
    Decerto que não deve ser uma Heroe senão auto-curava-se...
    Tens a certeza que não fará parte do grupo dos 4400?

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  2. Está visto que a culpa é das gatas, pois a gostar desmedidamente de queijo, além de mim, só os ratos, que, como se sabe, são pelouro dos felinos. Não havendo ratos na casinha, como será o caso, o assunto terá de ser colocado nas mãos dos "ratbusters", pois anda por aí algum "poltergeist" de roedor. :-)

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  3. Eu sempre tive espírito de detective (a modernamente chamada polícia científica)... :)
    Acho que a dona Francisquinha está a endrominar-te...

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  4. LOL. Objectos suicidas é coisa que acontece muito cá em casa, e nem tenho gatos...

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  5. Ia-me dando uma coisinha má, pior ainda por não me ter dito nada :S

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  6. Tropecei neste blogue, estou para saber como, mas valeu a pena. Autênticas crónicas, estes seus posts: bem escritos e muito imaginativos!
    Hei-de voltar...

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  7. Olha que essa malta (entenda-se: as gatas - no geral), são capazes de tudo! A D.Francisquinha já não sei... ;)
    Bjos de conforto!

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  8. Bem-vinda Paula!

    Pois é... ai a dona francisquinha, a dona francisquinha ;-)

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  9. Ui ui, nem sei que diga! Foi a D. Francisquinha, que as gatas...

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  10. ... ai que tenho de regressar com (mais) tempo, já vi que foi semana de intensiva produção!! quero ler tudo, tudinho!

    até breve!

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