Algures num livro estava escarrapachado que nada pior do que ser-se rejeitado por um livro. O leitor pode e deve decidir das suas leituras mas ser rejeitado por um livro por incapacidade de juntar letras e delas fazer sentido será um castigo inestimável, talvez das penas mais cruéis para os amantes da leitura. Provei desse veneno quando, no aeroporto de Madrid em trânsito para o norte da Europa, fiquei à porta do livro, trancada à porta da língua com um ferrolho inviolável.
A montra ostentava não um, dois ou três livros, a montra transbordava de exemplares lustrosos e brilhantes, cuidadosamente amontoados, criteriosamente dispostos, artisticamente expostos à mercê da cobiça bibliófila dos passageiros em trânsito. Conseguia através do vidro espesso da montra pressentir-lhes o aroma da impressão recente e ouvir-lhes em sussurro o toque dos livros virgens, um restolhar mansinho das páginas ainda imberbes de mãos alheias. Peguei na máquina fotográfica, o japonês cola-se-me assim que ouve o rodar das rodas das malas de viagem contra o chão do corredor e tirei uma fotografia. Esbocei um lamento, a voz ligeiramente esganiçada, dizem-me que assim acontece sempre que atingida na alma. Sentei-me no café de frente para a montra saboreando um café desenxabido, entregue à minha incapacidade de ler fluentemente na língua de Cervantes, em tortura à porta do livro, rejeitada pela minha própria incapacidade de ir além das convencionais expressões coloquiais de orientação mundana. Nada pior do que ser-se rejeitado por um livro.
A montra ostentava não um, dois ou três livros, a montra transbordava de exemplares lustrosos e brilhantes, cuidadosamente amontoados, criteriosamente dispostos, artisticamente expostos à mercê da cobiça bibliófila dos passageiros em trânsito. Conseguia através do vidro espesso da montra pressentir-lhes o aroma da impressão recente e ouvir-lhes em sussurro o toque dos livros virgens, um restolhar mansinho das páginas ainda imberbes de mãos alheias. Peguei na máquina fotográfica, o japonês cola-se-me assim que ouve o rodar das rodas das malas de viagem contra o chão do corredor e tirei uma fotografia. Esbocei um lamento, a voz ligeiramente esganiçada, dizem-me que assim acontece sempre que atingida na alma. Sentei-me no café de frente para a montra saboreando um café desenxabido, entregue à minha incapacidade de ler fluentemente na língua de Cervantes, em tortura à porta do livro, rejeitada pela minha própria incapacidade de ir além das convencionais expressões coloquiais de orientação mundana. Nada pior do que ser-se rejeitado por um livro.
uma verdadeira parede de betão o bloqueio linguistico Querida Leonor .. quanto ao seu texto, para lá de expressivo * :)
ResponderEliminarBeijinho
Este comentário foi removido pelo autor.
ResponderEliminarComo a compreendo, Leonor! Felizmente, há livros que nos abrem a janela da boa tradução. E o castelhano parece ser fácil de traduzir – ou as traduções que tenho lido dele parecem-me muito razoáveis. Mas há janelas traiçoeiras. Comecei, há pouco, a ler um húngaro, numa tradução inglesa – porque ouvi dizer que a portuguesa era muito má – e estou cheia de medo de que a janela, ainda apenas entreaberta, deite para alguma cave escura ou algum depósito de carvão. É péssimo quando, não se podendo entrar pela porta, também não se consegue entrar pela janela. ;-)
ResponderEliminarLeonor
ResponderEliminarOlha que o castelhano se lê muito bem. Faz um esforço e verás que compensa! (O mesmo não posso dizer do alemão, quenem com esforço lá vai! Ai)
Beijos
Por muito que me desesperasse a espera de o poder ler, digo-te uma coisa: só pela qualidade do café, antes castelhano-analfabeta!
ResponderEliminarEntendo-te perfeitamente, quantas vezes sinto eu essa rejeição... e tu ainda assim consegues ler em mais uma língua que eu :)
ResponderEliminarO texto está fantástico, ainda bem que estas letras não me rejeitam!
Beijos.
Acho mesmo que devias experimentar... já nem precisas de gastar dinheiro, eu empresto. Pessoalmente acho muito interessante ler em castelhano, e o bloqueio não é tão intrasponível como à partida pode parecer!
ResponderEliminarComo sabem, já tenho o livro em português e ainda nem tive tempo de o começar, estou a acabar um Pamuk, mas fiquei encanitada com aquela. O mesmo aconteceu com o Le Clezio. Não sei francês, não há traduções disponíveis e, mesmo sabendo que não ia ter tempo de o ler, irrita-me não ser capaz de ler um livro que quero.
ResponderEliminarBeijinhos a todas e obrigada
tenho um (Le Clezio) traduzido e bem, Querida Leonor .. posso emprestar se quiser :)
ResponderEliminarMuito obrigada, Once, tenho O Jogo do Anjo em fila de espera :-)
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