Cortar pão e escrever sobre cinema

De entre as várias coisas que faço mal está em primeiro lugar, distanciada de todas as outras no pódio, cortar pão. Eu esforço-me, não muito, é certo, que chegada a idade vetusta posso dar-me ao luxo de não ter de provar que sim, com esforço, afinco, empenho, vou lá. Anda, miúda, tu consegues! Não consigo. Não vou. Aquilo que eu costumo dizer aos meus alunos se precisasse de uma prova morreria nas minhas mãos sempre que tenho de usar uma faca para cortar pão. Há quem diga que deve ser cortado à mão. Eu concordo. Nada como pegar num casqueiro morno e roubar-lhe um bocado deixando o miolo fumegante à mostra para depois barrar com manteiga ou comer assim mesmo sem nada, se tiver um copo de vinho na mão. E poupava-me a exibição desta total incapacidade.

Uma das outras coisas que também faço mal é escrever sobre cinema. Totalmente ignorante de planos e outras características ocultas das artes cinematográficas, limito-me a sentar-me, ouvir, ver, sentir. Se o filme me agradar é um bom filme, se não, pode ser de um outro factor qualquer mas pode ser também porque não gosto dele. Ando numa fase um bocado europeísta, políticas à parte que às vezes mais valia fazermos parte da república do Kiribati, mas o cinema americano anda a cansar-me um bocado. Tanta luz e brilho em detrimento de uma outra perspectiva mais intimista com a qual me identifico muito mais. Satura-me. Deve ser dos planos e isso, sendo que isso pode incluir algum histerismo iminente que me irrita um bocado. Acresce a tudo isto ter começado desde o ano passado a expor os meus alunos a filmes em alemão, mais, muito mais do que em anos anteriores e perceber que cada vez mais são esses os flmes que ficam. Sou fã incondicional do Adeus, Lenin!, d’ As Vidas dos Outros, caí de amores recentemente pelo Almanya, infelizmente fora do circuito português. A Onda e Die fetten Jahre sind vorbei são outros dois indispensáveis. E antes houve O Fabuloso Mundo de Amélie Poulain e Trainspotting e Quadrophenia e Billy Elliot e East is East.
Mas isto veio a propósito de dois filmes europeus que vi recentemente: Amigos Improváveis e O Exótico Hotel Marigold.  Se não viram, não percam. O primeiro narra a amizade improvável entre dois homens, um tetraplégico e outro desvairado. O enredo aparentemente simples e lamechas é transformado numa ode aos afectos, à vida, em suma, e teve o condão de me atirar certeiro neste bicho que trago aqui escondido do lado esquerdo e que é responsável por neutralizações sucessivas do órgão pensante. O segundo é sobre a velhice, sobre o que eu acho que é vedado aos velhos, velhos sim, detesto esse eufemismo “idosos”, neste país: viver. Pegar em si e viver a sua vida e ser-lhes dado o direito ao sexo, rapioqueirice, prazer de viver.  Neste último filme, homens e mulheres mostram-se como eu espero um dia ser, cheios de rugas, sem plásticas e outros artifícios com que se enganam apenas os míopes, mas sem deixar que a vida lhes passe ao lado. Viver intensamente. Sentir sempre. Que mais se pode esperar?

E pronto, por hoje é só isto: cortar pão e escrever sobre cinema. 

Judi Dench